时值八月,朝阳眩目地抚摸着薄云。裹着黑慢的在早已气喘吁吁地道去。雾湿的风漫不经心地摇晃着阿穆拉吉树的嫩枝。
飘忽着幻影的我的世界的尽头,他现一个旅人。我只知道他是一个人,没有姓氏,没有意识,没有感情,没有需求,仅仅是八月的一个上午蹈蹈走向集市的人。
他也望见了我,在他的性还的大过曲尽头那流荡的紫岚中,人与人毫无干系,毡,仅使是十份人。
他家有学内行有笼中的四镇。他的妻戴着粗陋的铜乎勇一推磨硬未。他有洗衣为生的邻里,与杂货店的老板熟识,欠喀布尔人的钱。
我不在他们中间,我,仅仅是一个人。
《泰戈尔文集——一个人.doc》
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